Первое железнодорожное радио


Трансляции на первом
железнодорожном радио
ведут:


Масленников Михаил

Ларьков Александр

 

Здравствуйте, гость ( Вход | Регистрация )

4 страниц V  « < 2 3 4  
Ответить в данную темуНачать новую тему
Стихи!!!
Денис Забалканск...
сообщение 9.8.2014, 19:33
Сообщение #61


Несущий холод


Группа: Главные администраторы
Сообщений: 2452
Регистрация: 28.3.2009
Город: Москва
Пользователь №: 4486



Прикольно (IMG:style_emoticons/default/bp.gif)
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
Дятлов Александр
сообщение 6.2.2015, 13:11
Сообщение #62


Я всегда буду мечтать, и не перестану, пока не остановит пуля.


Группа: Администраторы
Сообщений: 4648
Регистрация: 20.4.2009
Город: Москва
Пользователь №: 5309



ПРИЕЗЖАЙ, ПРИЕЗЖАЙ, ПРИЕЗЖАЙ!

Сергей Чудов

Ветер северный студит мне кожу,
Лиц не видно, одни лишь глаза.
Жду тебя до озноба, до дрожи,
И шумит, словно улей, вокзал.

Я не знаю, что станется с нами:
Первый курс в институте не мёд.
Мы мотаемся меж городами.
Перевода никто не даёт.

Нужно в жизни успеть очень много
И увидеть у истины край.
Только мне на краю одиноко.
Приезжай, приезжай, приезжай!
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
Кормчий
сообщение 13.8.2016, 21:57
Сообщение #63





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 5940
Регистрация: 8.1.2013
Пользователь №: 144886



Цитата
Я вас встречал в те горестные годы,
Когда огонь до неба доставал,
И почерневший купол небосвода
Рёв самолётов вражьих раздирал.

Тогда вас люди называли псами, -
Ведь вы лизали немцам башмаки,
Орали "Хайль" осипшими басами,
Ревели "Ще не вмерла" от тоски.

Где вы прошли - пустыни и руины,
Для трупов не хватало больше ям.
Плевала кровью "Ненька Украина"
В хозяев ваших, прямо в хари - вам.

Вы б пропили ее, забыв о Боге,
Вы б выжили и нас с своей земли,
Когда бы Украине на подмогу
С востока не вернулись "москали".

Теперь вы снова, подвязавши кости,
Торгуясь, как потасканная б**дь,
Нацистов новых кликаете в гости -
Украинские хлеб и сало жрать.

Вы будете слоняться по чужбинам,
Пока вас чёрт к себе не заберёт.
Но знайте — не погибла Украина
И не умрёт!

1963 год.
Василий Симоненко (1935-1963).
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
Кормчий
сообщение 21.8.2016, 11:32
Сообщение #64





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 5940
Регистрация: 8.1.2013
Пользователь №: 144886



Специально для Евгения Саныча и его сестры:
Цитата
Ночь. Темнота. Два часа до рассвета.
Печка погасла. Остыла зола.
Девушка в платьице черного цвета
К парню уснувшему вдруг подошла.

- Эй, просыпайся! Пора нам в дорогу!
Скоро рассвет, да и время не ждет!
Шапку надень… не топчись у порога…
Что остальные? Их время придет!

Зябко… Еще не просохли ботинки…
- Вещи оставь - там они ни к чему.
Вышли наружу. Теперь по тропинке.
- Видишь тот дом? Вот и топай к нему!

Молча прошли мимо взорванной школы,
Брошенных сумок, разбитых машин.
Дремлют вдали опустевшие села…
- Эй, торопись! Говорю ж, мы спешим!

Белые хлопья ложатся - и тают.
Снег постепенно сменился дождем.
В тоненьком платье девчонка шагает.
- Нет, мне не холодно! Дальше идем!

- Так, вот и дом, был недавно он целым.
Видишь, сирень и скамья у ворот,
Рожица вон нарисована мелом…
- Что я вся в черном? Так это… дресскод!

Тучами всё занавешено небо,
Тусклой лампадкой мерцает луна.
- Что за деревня? Ах, ты здесь не был…
Просто деревня – и просто война!

- Дом словно замер, жильцов ожидая.
Он еще верит: вернутся, придут.
Может быть, завтра? Но я-то ведь знаю -
Нет их, окончен земной их маршрут.

- Черным бы все зеркала занавесить,
Но собирать их осколки нет сил.
- Кто здесь погиб? Дед… да мальчик, лет десять.
- Кто их убил? Ну, так ты и убил.

- Парень ты видный – высокий, плечистый,
С виду хорош, только пусто внутри.
Вот они, парень, твои террористы –
Фото на полке, бери и смотри!

- Теплая шаль никого не согреет,
Елка в игрушках – огни не горят.
- Ты не стрелял? Вон твоя батарея –
Сам догадайся, откуда снаряд!

Окна разбиты. Врывается ветер,
Бродит как призрак – печальный финал.
- Ах, ты не думал? Не знал? Не заметил?
Хватит лукавить – и видел, и знал!

- Нет, все исправить и мне не под силу,
Судьбы людские не пишутся вспять.
Люди как искры - и коль загасил их,
Сколько ни дуй, не зажгутся опять.

- Ладно, садись уж… да хоть на перину…
Думай о том, что успел натворить!
Что? За Единую ты Украину?
Сам помогал ты ее хоронить!

- Ты от меня не получишь совета -
Души заблудшие я не лечу.
Сколько осталось? Часок, до рассвета.
Я на крылечко… косу поточу…

Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
BATY
сообщение 13.7.2017, 6:30
Сообщение #65





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 1878
Регистрация: 25.11.2011
Пользователь №: 111377



Лет двадцать назад сидел в очереди, в узком коридоре районной поликлиники, а на стене плакат со стихами, написанный тушью.
Бытовых компьютеров ещё и в помине не было. А сейчас набираю в поисковике, оказывается - С. Маршак 1946 год.

С. Маршак

О пьянстве

Для пьянства есть такие поводы:
Поминки, праздник, встреча, проводы,
Крестины, свадьба и развод,
Мороз, охота, Новый год,
Выздоровленье, новоселье,
Печаль, раскаянье, веселье,
Успех, награда, новый чин
И просто пьянство - без причин!
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
BATY
сообщение 21.11.2017, 8:59
Сообщение #66





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 1878
Регистрация: 25.11.2011
Пользователь №: 111377



Наталья Резник. Одностишия

Лень продолжать. Пусть будет одностишье...

Я всех умней, но это незаметно.

Хотелось бы кому-нибудь хотеться...

Гиппопотам – как много в этом звуке!

Не вас ли стриг безрукий парикма х е р ?

Хотелось бы чуть-чуть всемирной славы...

Давай я сверху. Хорошо, подушка?

Больной, проснитесь! Вас уже вскрывают.

“Ты действуй. Я посплю,” – сказала совесть.

Пойди приляг. Желательно на рельсы.

Я честь отдам, но большего не требуй...

Скорей бы вам земля была бы пухом!

Ой, ты пришел! А я уже одета...

Теперь о вечном. Вечно ты поддатый!

Не так прекрасна я, как ты напился.

Любить тебя?! Что скажут остальные?

Давно хочу спросить: кормить-то будут?

Когда умру, прошу – без ликованья...

Заметь, я помогаю бескорыстно.

Я ухожу от Вас! Но ненадолго...

Ну, что же Вам ответить, кроме мата?..

IQ хорош, но мог бы быть трехзначным...

Разделась бы, но люди... и сугробы...

Всей правде обо мне прошу не верить.

Забудь меня. Сожги мои расписки.

Люблю тебя как брата. Но чужого.

В кровати было весело и шумно...

Два дня не сплю, не ем уже три ночи...

Упал кирпич на голову. К чему бы?

Ну что тебе сказать о логарифмах?..

Бежать за пивом помешали ноги.

Вас прямо не узнать! Несите паспорт.

Стихи пишу не в стол, а сразу в урну.

Прощай! Пиши. Смешное – публикую.

Сообщение отредактировал BATY - 21.11.2017, 9:01
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
BATY
сообщение 8.12.2017, 21:45
Сообщение #67





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 1878
Регистрация: 25.11.2011
Пользователь №: 111377



Загробное мщение

Баллада

Как-то трое изловили
На дороге одного
И жестоко колотили,
Беззащитного, его.

С переломанною грудью
И с разбитой головой
Он сказал им: «Люди, люди,
Что вы сделали со мной?

Не страшны ни Бог, ни черти,
Но клянусь, в мой смертный час,
Притаясь за дверью смерти,
Сторожить я буду вас.

Что я сделаю, о Боже,
С тем, кто в эту дверь вошел!..»
И закинулся прохожий,
Захрипел и отошел.

Через год один разбойник
Умер, и дивился поп,
Почему это покойник
Всё никак не входит в гроб.

Весь изогнут, весь скорючен,
На лице тоска и страх,
Оловянный взор измучен,
Капли пота на висках.

Два других бледнее стали
Стиранного полотна:
Видно, много есть печали
В царстве неземного сна.

Протекло четыре года,
Умер наконец второй,
Ах, не видела природа
Дикой мерзости такой!

Мертвый глухо выл и хрипло,
Ползал по полу, дрожа,
На лицо его налипла
Мутной сукровицы ржа.

Уж и кости обнажались,
Смрад стоял — не подступить,
Всё он выл, и не решались
Гроб его заколотить.

Третий, чувствуя тревогу
Нестерпимую, дрожит
И идет молиться Богу
В отдаленный тихий скит.

Он года хранит молчанье
И не ест по сорок дней,
Исполняя обещанье,
Спит на ложе из камней.

Так он умер, нетревожим;
Но никто не смел сказать,
Что пред этим чистым ложем
Довелось ему видать.

Все бледнели и крестились,
Повторяли: «Горе нам!» —
И в испуге расходились
По трущобам и горам.

И вокруг скита пустого
Терн поднялся и волчцы…
Не творите дела злого —
Мстят жестоко мертвецы.


Николай Гумилёв
Русский поэт Серебряного века, создатель школы акмеизма, переводчик, литературный критик, путешественник.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
BATY
сообщение 11.12.2017, 21:48
Сообщение #68





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 1878
Регистрация: 25.11.2011
Пользователь №: 111377



ВАГОН

Стоял вагон, видавший виды,
где шлаком выложен откос.
До буферов травой обвитый,
он до колена в насыпь врос.
Он домом стал. В нем люди жили.
Он долго был для них чужим.
Потом привыкли. Печь сложили,
чтоб в нем теплее было им.
Потом - обойные разводы.
Потом - герани на окне.
Потом расставили комоды.
Потом прикнопили к стене
открытки с видами прибоев.
Хотели сделать все, чтоб он
в геранях их и в их обоях
не вспоминал, что он - вагон.

Но память к нам неумолима,
и он не мог заснуть, когда
в огнях, свистках и клочьях дыма
летели
мимо
поезда.
Дыханье их его касалось.
Совсем был рядом их маршрут.
Они гудели, и казалось -
они с собой его берут.

Но сколько он не тратил силы -
колес не мог поднять своих.
Его земля за них схватила,
и лебеда вцепилась в них.

А были дни, когда сквозь чащи,
сквозь ветер, песни и огни
и он летел навстречу счастью,
шатая голосом плетни.

Теперь не ринуться куда-то.
Теперь он с места не сойдет.
И неподвижность - как расплата
за молодой его полет.

1952

Евгений Евтушенко.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
BATY
сообщение 13.12.2017, 9:38
Сообщение #69





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 1878
Регистрация: 25.11.2011
Пользователь №: 111377



ПРИШЛИ ИНЫЕ ВРЕМЕНА...

Пришли иные времена.
Взошли иные имена.

Они толкаются, бегут.
Они врагов себе пекут,
приносят неудобства
и вызывают злобства.

Ну, а зато они — «вожди»,
и их девчонки ждут в дожди
и, вглядываясь в сумрак,
украдкой брови слюнят.

А где же, где твои враги?
Хоть их опять искать беги.
Да вот они — радушно
кивают равнодушно.

А где твои девчонки, где?
Для их здоровья на дожде
опасно, не иначе —
им надо внуков нянчить.

Украли всех твоих врагов.
Украли легкий стук шагов.
Украли чей-то шепот.
Остался только опыт.

Но что же ты загоревал?
Скажи — ты сам не воровал,
не заводя учета,
все это у кого-то?

Любая юность — воровство.
И в этом — жизни волшебство:
ничто в ней не уходит,
а просто переходит.

Ты не завидуй. Будь мудрей.
Воров счастливых пожалей.
Ведь как ни озоруют,
их тоже обворуют.

Придут иные времена.
Взойдут иные имена.

1963

Евгений Евтушенко.
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
BATY
сообщение 20.12.2017, 12:32
Сообщение #70





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 1878
Регистрация: 25.11.2011
Пользователь №: 111377



"Ско́пцы (самоназвания «агнцы Божьи», «белые голуби») — последователи мистической секты «духовных христиан», возводящей операцию оскопления в степень богоугодного дела."



Баллада о большой печати


На берегах дремучих ленских
во власти глаз певучих женских,
от приключений деревенских
подприустав в конце концов,
амура баловень везучий,
я изучил на всякий случай
терминологию скопцов.
Когда от вашего хозяйства
отхватят вам лишь только что-то,
то это, как ни убивайся,
всего лишь малая печать.
Засим имеется большая,
когда, ничем вам не мешая,
и плоть и душу воскрешая,
в штанах простор и благодать.

Итак, начну свою балладку.
Скажу вначале для порядку,
что жил один лентяй — Самсон.
В мышленье — общая отсталость,
в работе — полная усталость,
но кое-что в штанах болталось,
и этим был доволен он.
Диапазон его был мощен.
Любил в хлевах, канавах, рощах,
в соломе, сене, тракторах.
Срывался сев, срывалась дойка.
Рыдала Лизка, выла Зойка,
а наш Самсон бессонный бойко
работал, словно маслобойка,
на спиртоводочных парах.

Но рядом с нищим тем колхозом
сверхисторическим курьёзом
трудились впрок трудом тверёзым
единоличники-скопцы.
Сплошные старческие рожи,
они нуждались не в одёже,
а в перспективной молодёжи,
из коей вырастут надёжи —
за дело правое борцы.
И пропищал скопец верховный:
«Забудь, Самсон, свой мир греховный,
наш мир безгрешный возлюбя.
Я эту штучку враз оттяпну,
и столько времени внезапно
свободным станет у тебя.
Дадим тебе, мой друг болезный,
избу под крышею железной,
коня, коров, курей, крольчих
и тыщу новыми — довольно?
Лишь эту малость я безбольно
стерильным ножичком чик-чик!»

Самсон ума ещё не пропил.
Был у него знакомый опер,
и, как советский человек,
Самсон к нему: «Товарищ орган,
я сектой вражеской издёрган,
разоблачить их надо всех!»

Встал опер, свой наган сжимая:
«Что доказать скопцы желают?
Что плох устройством белый свет?
А может, — мысль пришла тревожно, —
что жить без органов возможно?»
И был суров его ответ:
«У нас, в стране Советской, нет!»

В избе, укрытой тёмным бором,
скопцы, сойдясь на тайный форум,
колоратурно пели хором,
когда для блага всей страны
Самсон — доносчик простодушный —
при чьей-то помощи радушной
сымал торжественно штаны.

И повели Самсона нежно
под хор, поющий безмятежно,
туда, где в ладане густом
стоял нестрашный скромный стульчик,
простым-простой, без всяких штучек,
и без сидения притом
(оставим это на потом).

И появился старикашка,
усохший, будто бы какашка,
Самсону выдав полстакашка,
он прогнусил: «Мужайсь, родной!»,
поставил на пол брус точильный
и ну точить свой нож стерильный
с такой улыбочкой умильной,
как будто детский врач зубной.

Самсон решил, момент почуя:
«Когда шагнет ко мне, вскочу я
и завоплю что было сил!» —
но кто-то, вкрадчивей китайца,
открыв подполье, с криком: «Кайся!»
вдруг отхватил ему и что-то,
и вообще всё отхватил.
И наш Самсон, как полусонный,
рукой нащупал, потрясённый,
там, где когда-то было то,
чем он, как орденом, гордился
и чем так творчески трудился,
сплошное ровное ничто.
И возопил Самсон ужасно,
но было всё теперь напрасно.
На нём лежала безучастно
печать большая — знак судьбы,
и по плечу его похлопал
разоблачивший секту опер:
«Без жертв, товарищ, нет борьбы».

Так справедливость, как Далила,
Самсону нечто удалила.
Балладка вас не утомила?
Чтоб эти строки, как намёк,
здесь никого не оскорбили,
скажите — вас не оскопили?
А может, вам и невдомёк?

Е. Евтушенко 1967 год
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
BATY
сообщение 18.3.2018, 18:08
Сообщение #71





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 1878
Регистрация: 25.11.2011
Пользователь №: 111377



Стихотворение Евтушенко "на злобу дня":

А еще я был агитатор

А еще я был агитатор,

и притом за товарища Ста,

так что примет меня аллигатор

там, на Лете-реке,

в уста.

И сказал мне старшой, жутче тени:

«Чтобы все до двенадцати дня

в урны сунули бюллетени,

а иначе тебя и меня…»

И при этом в ладоши он хлопнул

так, что я от башки до подошв

похладел, как на месте Лобном,

там, откуда с башкой не сойдешь.

Я дрожал, понимаете сами,

словно в чем-то я был виноват,

ибо был этот дядя с усами

мне порученный кандидат.

Становилось все более жутким,

Были выборы на носу.

Я ходил по московским джунглям,

как охотник Узала Дерсу.

«Завтра выборы… Завтра выбо…»

Ключик надо к любому найти:

«Не могли бы к нам в десять?», «А вы бы —

не могли б хоть к одиннадцати?»

Был я счастлив от пониманья

то одной, то другой семьи:

«Это я, дядь Гриш!» «Я, теть Кланя!» —

«Да не бойсь – всей семьей мы к семи».

Кто рычал мне, все зубы оскаля:

«Я безногий. Мне все д о х р е н а.

Где протезы?» На дух не пускали

и сквозь дверь посылали на…

Объяснить я пытался культурно,

что протезы еще впереди,

но что есть переносные урны.

«Ежли самосожжусь – заходи!»

И дыша портвеюгой люто,

и пытаясь взасос целовать,

запивалка-малярочка Люда

затащить попыталась в кровать.

Я руками-ногами обвитый

в сапогах был повален уже,

«Люда, ты подожди до любви-то…» —

я ее умолял в мандраже.

«Тебе выспаться, милая, надо.

Протрезвись да покрепче усни.

Обещаю, что будет награда,

но сначала сходи, голосни».

То ли псковской, а то ли тамбовской

домработницей огражден

был художник седой Кончаловский,

защищенный медалью с вождем.

Но крестьянскую добрую душу

все же тронуло оттого,

что увидела, как я трушу,

если барин не соизво…

Мне сочувствья не выразив бурно,

поняла всю тощищу мою

и шепнула: «Ташшы свою урну,

Может, барина уговорю».

В избирательный наш участок

я пришел, всем давая пример,

где томилось уж много несчастных

из счастливого СССР.

Были все хорошо обученными

есть конфеты, бесплатные всем,

и запели Нечаев с Бунчиковым

в дверь, открывшуюся ровно в семь.

И пошли приодетые наши,

как хозяева этой земли,

тети Маши и тети Клаши,

дяди Миши и Гриши пошли.

Шли они опускать бюллетени,

помня все, что такое война,

шли, не зная, что в их володеньи

и должна находиться страна.

Шли и деды, и сироты-дети

всех убитых на фронте солдат,

там, где вождь на бесплатной конфете,

а отцы их в Гулаге сидят.

Им их Родину в руки не дали,

за какую их сердце болит,

и я вздрогнул, услышав медали, —

прикатил даже мой инвалид.

И пришла разодетая Люда,

ну хоть впрямь на прием у посла,

деревенское женское чудо,

и шепнула: «Я жду опосля».

И взглянула в глаза мне несмело,

пусть с оконной геранью в руках,

но стоически и неумело

на высоких впервой каблуках.

Я принес Кончаловскому урну.

Сквозь дверную цепочку в тот день

глаз взглянул чуть зловатый и умный,

и нырнул с быстротою бесшумной

в щель подписанный бюллетень.

Сидр мы пили сладющий и пенный,

я и Люда до самого дна.

«Знаешь, ты у меня почти первый», —

мне, краснея, призналась она.

Мы росли в синяках и в заплатах.

Все нам было по кочану.

Но заплакала. Я заплакал

и не мог объяснить почему.

Сообщение отредактировал BATY - 18.3.2018, 18:12
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   
ZaitsevMaria
сообщение 23.12.2018, 17:52
Сообщение #72





Группа: Железнодорожники
Сообщений: 9
Регистрация: 13.12.2018
Пользователь №: 330208



Молодость и зрелость сели на скамейку…
Молодость сказала: «Ты как я сумей-ка…»
Зрелость отвечала: «Красота не вечна,
Научись делиться красотой сердечной…»

Молодость, с насмешкой: «Что в тебе такого?
Дом, семья, работа… Скучные оковы…»
Зрелость улыбалась, будто младшей дочке:
«Без оков семейных люди – одиночки…»

Молодость твердила: «Всё во мне прекрасно,
Молода, свободна, и красива, ясно?»
Зрелость отвечала: «Я тебя мудрее,
И с тобой, малышка, спорить не посмею…

Повзрослей, узнаешь, счастье не в свободе,
Не в ночных гуляньях, не в Парижской моде…»
Молодость смеялась: «Глупости всё это,
Раз не в этом счастье, значит счастья нету»

Зрелость отвечала: «Нет, оно бывает,
Если жить с любимым небо позволяет,
Если смех детишек слышится из дома…
Ты ещё со счастьем, крошка, незнакома…»

Молодость спросила: «Если правда это,
Что ж ночами плачешь и о чём секреты?»
«Я ночами плачу…», - зрелость говорила:
«Потому что раньше это не ценила…»
Ирина Самарина-Лабиринт
Перейти в начало страницы
 
+Цитировать сообщение
   

4 страниц V  « < 2 3 4
Ответить в данную темуНачать новую тему
1 чел. читают эту тему (гостей: 1, скрытых пользователей: 0)
Пользователей: 0

 



RSS Текстовая версия Сейчас: 15.10.2019, 14:44

Яндекс цитирования Рейтинг Сайтов YandeG

Раскрутка сайта Рейтинг сайтов Работа / Карьера